Man roch ihn schon, bevor man ihn sah. Man roch ihn auch, nachdem man ihn gesehen hatte. Man wusste genau, dass er vor kurzem noch hier gewesen war. Geruchsschlingen legten sich wie wabernde Herbstnebel um die Regale und durch die Gänge des Supermarktes.
Er indes trug munter die Fahnen verschiedener Nationalitäten mit stolzgeschwelter Brust vor sich her: Deutschland. Amerika. Polen. Niederlande. Seinen Kopf zierte neben dem Weihnachtsmannbart eine Kappe, die auf den Staat Israel verwies. Fünf Nationalitäten in einem Supermarkt.
Jedes menschliche Handeln hat einen ihm eigenen Sinn, so die gängige Unterstellung. Hier war jemand auf einer besonderen Mission. Während er in die Regale griff und gierig Waren entnahm, erklärte er jedem (auch denen, die nicht fragten: also allen) stolz sein Motiv. "Ich bin Soldat".
Einkaufen ist ein Abenteuer. Ein Feldzug. Verkaufen auch. Mister Soldat hatte anscheinend vergessen, dass an seiner Brust etwas pappte, das ihn Lügen strafte: Dort baumelte fröhlich sein Ausweis vor sich hin, obdachlos zu sein und Straßenzeitungen zu verkaufen. Verkaufen ist ein Abenteuer. Kaufen auch.